La distance astronomique entre toi et moi de Jennifer E. Smith

Ils étaient comme une paire d’astéroïdes, avec Owen : ils s’étaient rencontrés dans une pluie d’étincelles, et puis ils avaient ricoché pour se séparer de nouveau, un peu égratignés, un peu esquintés même peut-être, mais avec des kilomètres et des kilomètres encore devant eux. Combien de temps une seule nuit pouvait-elle réellement durer ? Jusqu’où pouvait-on étirer une malheureuse poignée de minutes ? Il était juste un garçon sur un toit. Elle était juste une fille dans un ascenseur. Et ça s’arrêtait là.

Et il lui sembla soudain qu'il y avait quelque chose de fondamentalement injuste là-dedans, qu'il devrait y avoir des cercles, des angles ou des demi-tour : un moyen quelconque pour ces deux lignes de les recroiser. Alors que, là ils partaient dans des directions radicalement opposées. Cette carte, c'était comme une porte qui se refermait. Et, de toute cette histoire de géographie - elle et lui, leur géographie -, il y avait un truc de complètement, de désespérément faussé.

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